La formazione di sè

Ci sono cose che ti accadono nell'infanzia, di cui porti il ricordo lontano, che sottovaluti nella forza formativa che hanno avuto nella tua personalità, di cui porti con te le sensazioni, i "loro" colori e che, riemerse alla memoria dopo anni,  ti danno chiavi di lettura diverse dalle solite.
Mi spiego.

Sono figlia di emigranti.
Sono nata in un paese che non era nè quello di mio padre, nè quello di mia madre e, quindi, neanche mio.
Sono andata a vivere in una semplice palazzina, in un condominio con tante famiglie di tanti paesi diversi, che parlavano dialetti diversi, che cucinavano cose diverse, che avevano abitudini diverse.
La strada, la via, come la palazzina era varia e caotica.
Non c'era asfalto, ma terra, quando i primi emigranti arrivarono.
Chi arrivava, comprava un pezzo di terreno e ci costruiva la casa.
Letteralmente: ci costruiva la casa!
Soprattutto i muratori, soprattutto i muratori veneti.
Si aiutavano, ognuno dava una mano ai vicini, come poteva.
Non avevano niente, niente di superfluo almeno, avevano un lavoro però, e, dopo quello, fino a che la luce permetteva, continuavano a lavorare alla loro casa.
Oggi sarebbe impensabile, eppure negli anni sessanta era così, almeno qui, nell'hinterland milanese.
Molti venivano qui per cercare un lavoro, perchè qui la probabilità di lavorare c'era e la speranza, che i propri figli potessero continuare ad andare a scuola e magari all'università, era realizzabile.
E' andata così. Molti emigranti hanno fatto le loro case, hanno cresciuto i loro figli, li hanno mandati a scuola e hanno permesso loro una vita migliore della propria.
Ecco, il vivere in questa realtà, da piccolissima, ha condizionato molto il mio carattere e il mio modo di vedere le cose.
Sono cresciuta in una di queste famiglie, mia madre mi affidò ad una babysitter veneta. Avevo pochi mesi, a casa sua sono stata svezzata, ho imparato a camminare, ho imparato a parlare, ad avvicinare gli animali, a riconoscere le stagioni, a distinguere i dialetti, a sentire i pettegolezzi e a conoscere la volubilità delle donne e la seriosità degli uomini, a giocare con i bambini, per strada, a capire quanto ogni piccola realtà sia diversa da un'altra e trovarle entrambe normali. A vedere la bontà e la cattiveria e a distinguere la parola dall'azione, insomma ho avuto un microcosmo a mia disposizione.
Ho imparato che la grandezza delle persone non è in quello che hanno, ma nella capacità di condividere, soprattutto le difficoltà, nella forza della speranza che portano in sè, nella capacità di comprendere gli altri e nell'aiutare senza tornaconto.
Tutto questo per dire che cosa, quindi?
Che l'infanzia che ho vissuto, fuori dalla "protezione" delle famiglie dei miei genitori, mi ha arricchito e non impoverito, che non avere radici definite, mi ha reso libera di scegliere quelle che desidero avere, che alla fine quelle famiglie eterogenee si sono livellate e tutti siamo diventati "milanesi", che la diversità non mi spaventa, anzi mi piace. Che la tolleranza non è una scelta, ma un tratto che diventa caratteriale, che si impara da piccoli, perchè hai avuto qualcuno che ti ha mostrato cos'è.
Questa è una riflessione scaturita da una morte.
La morte di cui vi parlavo domenica.
La morte di un uomo umile, che ha costruito la sua casa, che ha fatto studiare i suoi figli, che non stava mai con le mani in mano, che non si lamentava mai, che amava tanto i gatti.
Se lui non avesse deciso di venir via dall'alluvione del polesine, io, forse, vedrei il mondo molto diversamente.